Séjour où des corps vont cherchant chacun son courtisan. Assez bourguignon pour permettre de guerroyer en vain. Assez restreint pour que toute estocade soit vaine. C'est l'intérieur d'un chevalier princier ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la vice-reine. Fugueuse. Sa charge. Son roturier. Sa noblesse d'épée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'épée totale émettaient chacun sa baronnie. Le poignard qui l'agite. Il s'appauvrit de loin en loin tel un maître sur sa fin. Tous s'agenouillent alors. Leur écu va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout flamboie.
Bidouille (Nordmann)
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